On dit qu’il a mauvaise presse,
Car trop molle, il tend la main,
Que personne ne s’empresse
De lui dire « bonjour gamin ».

Et quand parfois, il se rengorge,
On dirait bien qu’il s’en émeut,
Il souffle comme une forge
Et vole comme un émeu.

Ah ! C’est un drôle de métèque,
Mais bref, vous l’avez bien compris,
Son cousin est l’archevêque,
Et lui, un peu simple d’esprit.

Eh oui, sa main est bien mollasse,
Nous l’appelons, le mollasson,
Mais point cela ne le tracasse,
Il est froid comme un glaçon.

On dit qu’il a mauvaise presse,
Surtout en vous serrant la main,
Et personne ne s’empresse
De se trouver sur son chemin.

Capricorne, le 24/05.2010