A court d’encre

Poète toujours soûl, je suis las, à court d'encre
Dans un bar malfamé du port, j'ai jeté l'ancre
La dive bouteille ne veut pas se vider
Se remplit chaque fois d'alcool, mais pas d'idées !

Je bois à m'enivrer de rimes frelatées
Des maux aux mots, le goût aux vers inexploité
Mais pour un verre, vers de verts contenants
J'ai le vertige ! Je ne suis pas abstinent !

Je rêve de mer, j'ai des langueurs océanes
Prendre le large, avec la belle Morgane
Hélas ! Mon corps est devenu triste, une épave
J'ai reçu la houle alcoolique dans l'étrave !

Moi je dis, l'auteur ! Ce n'est qu'un écrit, pas grave
Il me suffit qu'un vers pour couper les entraves
L'esprit est serein pour composer un poème
Le Poète a toujours en lui l'âme bohème

J'ai bu verre après verre dans l'estaminet
A se bourrer la gueule, dans un cabinet
Vomi les maux de mes mots, les mots frelatés
D'un vieux rhum, avoir la tête dans le pâté !

Poète maudit ! Pauvre écrivain sans un sou
Ingérer tant d'alcool et vider tout son soûl
Pour trouver le sonnet et la plus belle rime
Tu vas crever sur un caniveau de déprime !