Plume de soie Inscrit le: 6/1/2017 De: Envois: 195 |
Les états de l’épouvantail Là , sur un piquet suspendu, Les bras à l’horizontale tendus, Vêtu de guenilles D’où émerge de la paille, L’épouvantail s’ennuie. De jour comme de nuit Pas le moindre interlocuteur Qui passe à sa hauteur. L’épouvantail est en colère. De l’eau, il espère. Il faut dire que le sol est vide. La terre aride. De nombreuses crevasses Jonchent la surface. L’épouvantail a de la peine. Pas la moindre graine, Qu’on a semée, N’a voulu germer. L’épouvantail est nostalgique. Il se remémore l’époque Où la pluie était abondante, Les champs couverts de plantes. L’épouvantail se sent dépassé, Une relique du passé.
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