L'homme qui cache la forêt
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Mon doigt est-il ce tronc qui cache la forêt
Ce tronc tel un cercueil qui n'a plus une feuille
Sur ses branches, morts bras, Ô sans que je le veuille
Victime racinaire étouffant en secret.
Le bois dont je me chauffe en guise de stylet
Pour écrire faut-il encor que je m'effeuille
Mon calame puisant la sève qui m'endeuille
Aux racines du mal pour unique sujet.
Sans me montrer tel quel, encré dans mes sanglots
Ni même dévoiler tout ce qui serait moche
Ma main reste cachée tout au fond de ma poche
Pour ne pas assumer d'irréparables mots.
Alors comme une souche à moitié détrempée
De mes entrailles pousse enfin la canopée.
Le lundi 7 novembre 2022 ©
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"Être vrai, peu le peuvent" F. Nietzsche
L'homme qui cache la forêt