Fini moins l'quart








Notre ultime passé est un présent en boucle,
Comme un mot répété sur un disque rayé,
Il est un jeu du temps dans un circuit fermé,
Le huitième rayon d'une belle escarboucle...

Quand l'heure va sonner il est fini moins l'quart,
Tripoté par les doigts de sa plus belle nuit,
Le temps tourne-bourrique se rechange en toupie,
Et s'égrènent, tannées, les années qui s'égarent...

La vie, comme le temps, évolue en espace,
Et dans l'obscurité de quelque étrange lueur,
Va reprendre un élan avant sa nouvelle heure...

Car il en est ainsi, du grand et du petit,
Et le plat devient rond et le droit distordu,
Le beau devient le laid, et le lait peut tourner...




Shovnigorath

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“L'homme est un animal domestique, l'animal est un homme libre” (Shovnigorath)