Le sablier du temps s’écoule.
L’esprit doucement s’embrume,
Et mémoire s’endort.
Les gestes sont lents,
Et le temps long,
chaque jour
qui va.
Et...
Voilà,
Le séjour,
A reculons,
Est trop somnolent.
On appelle la mort,
Avant que d’être légume,
Car la pensée déjà s’éboule

Daniel Dive, le 16 mars 2021

----------------
Science sans conscience n'est que ruine de l'âme (Rabelais)