Auprès d’un arbre mort un lutin égaré
Attend de bon matin sa lutine adorée.
La brume de coton se désagrège au loin
Mais l’odeur du bois gris l’inquiète au plus haut point.

Le feu a ravagé son sous-bois centenaire
Et le petit lutin, si joyeux d’ordinaire
Se retrouve bien seul face au drame du jour
Car, au-delà du tronc, rien ne reste alentour.

L’écureuil qui était locataire à demeure
Est absent de ce lieu où tout est mort ou meurt.
Le pinson qui sonnait l’arrivée du soleil
N’est pas venu non plus égayer ses oreilles.

Le lutin marche hagard sur un lit noir de cendre
Et il n’a pas compris et ne pourra comprendre
Qu’un homme qui fumait, qui allait d’un bon pas
Est l’assassin des siens et ne s’en doute pas.