Le trottoir est en feu, la bataille fait rage ;
Les couteaux sont sortis ; tous les hommes de main
Se battent ; les blessés, la mort, le sang carmin
Remercient cette femme à l’étonnant ramage.

L’honneur doit se laver et balayer l’outrage ;
Ici, deux chefs de bande écrivent en sous-main
Les contours d’un quartier ; la route et leur chemin
Reparlent de vengeance et de sanglant naufrage.

Près des petits truands et des mauvais garçons,
Tout près de ce Paris aux refrains polissons,
La voilà qui s’émeut avec des airs bravaches.

Excitant la fureur de chaque malandrin
Énervé, sans chiquet, loin de l’endroit mondain,
Casque d’Or est ravie au milieu des Apaches.