Il était démuni de toute vanité
D’une fratrie nombreuse il était
Au milieu de ses frères
Et soeurs.

À l'âge de neuf ans
Il fut envoyé pour quelque temps
Dans une ferme travailler
Sa famille de lui ne pouvant s’occuper.

De l'expérience il en fut meurtri
Et bien que plus tard les raisons il comprit
De cet éloignement
Il gardait un amer sentiment.

Sa famille vécut des tragédies
Deux enfants à la guerre partie
Deux autres perdus en pleine enfance
Une fille mourut donnant naissance.

Un neveu de vingt ans par le nazisme sacrifié
Au nom de la liberté
Soixante-dix ans plus tard son nom peu banal
Résonne encore: Martial.

Toutes ces tribulations
Revenaient dans les conversations
Mais pas très souvent
Il préférait les laisser dans le temps.

Il ne se plaignait que très rarement
Et c'était surtout à cause du mauvais temps
Son humble condition il l’acceptait
Comme un simple fait.

Nous avions de longues discussions
Mais jamais nous nous disputions
Nous n'étions pas toujours sur les mêmes ondes
Mais nous savions que différents étaient nos mondes.

Rarement il élevait la voix
Mais lorsqu’il le faisait tous se taisaient
Conscients que nous avions dépassés
La limite de sa passivité.

Toute personne aimait mon père
Malgré tous ses revers
Il était d’une tranquillité
Qui désarmait toute animosité.

Bien sur, il n'était pas parfait
Mais qui l’est?
Quelques verres de trop
Le rendait vraiment sot.

Il y a maintenant vingt-neuf ans
Qu’un magnifique jour d’automne il se dit partant
Et lorsque j’ai besoin de paix
C’est lui qui vient me chercher.

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