Le poète l'écrit.

Une rose rouge s'ouvre, si lentement,
Que nul ne voit bouger, et pas même frémir,
La chair aimante de ses soyeux pétales :
L'émotion est luxuriante et végétale.

Le printemps est trouble fête et l'hiver s'y perd,
La question soumise ne compte pas l'âge :
La sève sécrète sous l'écorce, en l'éther,
L'histoire d'un arbre vert sous de gris nuages.

Les glaces fondent sur les terres assoiffées,
Les cœurs veulent trinquer à l'autre saison ;
Aux premières chaleurs les corps déshabillés
S'enflamment faisant le lit des futurs pâmoisons.

Le poète l'écrit, s'ouvre une rose rouge
Que, soleil et lune en un jour encouragent...
Lui, c'est à peine s'il voit le peu qu'elle bouge ;
Il patientera pour lui faire ses hommages.

Pierre WATTEBLED- le 26 février 2019.

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