Ils ont la douleur
Comme maitresse
Et l’ennui
Comme fioriture
Et la cuisson
Comme pouvoir
Comme machine
A délaver les yeux
Ils ont la pomme de terre
Au milieu
Du visage
Qui pourrit
Et devient
Toute verte
Et bizarre
Qui se met à parler
Pour leur dire
Du calme
Avant de mourir
Bouillie dans les vases
De leurs intestins
Soucieux
Du regard
Des autres
Et des perdrix
Mangées
Par le passé
A la commissure
Du temps
Profane

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" Le secret de ma tristesse est dans la vivacité de mon plaisir "