Combien de vers mort-nés dans nos œuvres posthumes
N’ont pas pu voir le jour à cause de censeurs
Censés garder les lois forgées par les coutumes
De nos prédécesseurs ?

Combien d’écrits perdus et combien d’amertume
Se glissent sans pleurer tout au fond de nos cœurs
Qui voulaient accoucher, tranquilles par la plume
De quatrains prometteurs ?

Ils nous font avorter, par le froid, par la faim
Par la contraception de notre faible main,
De sonnets apaisants.

Où vont tous nos écrits, fantômes de nos nuits
Qui auraient pu connaitre un succès foudroyant
Sans la peur imposée par des règles d’airain ?