L’enclos semble fermé par ses longs murs de pierres,
Fragment de ce pays qui se dit quercynois.
Ici le temps qui court burine les minois
En leur laissant des plis tout autour des paupières

Autrefois les bergers, habitants de ces terres,
S’occupaient de garder, au respect de leurs lois,
Des troupeaux de moutons, chantonnant en gaulois :
«Qu’étaient fous ces Romains d’ombrageux caractères»

Ils ont tracé la voie où mes pas vont flânant
Tout près du blanc menhir qui me dit ricanant
« C’est bien là, mon ami, que s’en fut leur passage. »

Après eux les Anglais sont venus s’implanter
Sur les rives du Lot en laissant pour message
« Faites donc du bon vin, nous saurons le chanter. »

Aujourd’hui le décor n’est semé que de friches
Et de bruyants moteurs laissent dans leur sillage
Des fumées prétendant que nous sommes plus riches.