Madame, voyez vous, j’ai mauvais caractère.
Quand je suis énervé il m’arrive parfois
Si l’on se rit de moi de me mettre en colère
Et j’en suis désolé, Madame, à chaque fois !

Oui je suis désolé d’être si ironique,
D’avoir le mot méchant, insolent à souhait
Quand je m’adresse à vous et lorsque je critique
Ce que vous vouliez faire et que vous avez fait.

Les gènes hérités de mes lointains ancêtres
Bretons de Saint-Malo n’y sont point étrangers.
C’étaient de fiers gaillards bâtis comme des hêtres,
Des corsaires fameux ne craignant les dangers.

Si j’ai hérité d’eux ce regard querelleur,
Cet orgueil mal placé et cette morgue aussi,
Je n’ai pas leur esprit et c’est un grand malheur
Car ne savoir parler est mon plus grand souci.

Si j’étais un poète, en vous croisant, Madame,
Je vous dirais des vers par ma Muse inspirés.
Je vanterais vos yeux, la beauté de votre âme
Et serait aussitôt mon exil expiré !

Mais je ne suis qu’un sot, mon langage est débile,
Je n’ai ni vos beautés ni aucun de vos dons.
Si je garde l’espoir c’est qu’il vous est facile
De m’accorder pour rien, un jour, votre pardon

J’ai tort, je sais, Madame, aussi je vous supplie
D’accepter les regrets que je viens vous porter.
Pardonnez l’insolence de mon ironie
Et l’hommage agréez de mon profond respect.


Adn 19.10.07

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