Elle est ange de par sa grâce,
C’est le silence qu’elle brise,
La panne sèche est sa hantise,
C’est le silence qui la menace.

Imaginée par son créateur,
Distinguée de par sa pureté,
Régnant de sa spontanéité,
Elle est le fruit du plus grand des cœurs.

C’est toujours le blanc qu’elle enlace
Et le silence qu’elle brise
Quand le néant lui fait la bise,
C’est le silence qui la menace.

Elle peut résorber le silence
Mais le silence peut la manger
Le néant peut aussi l’absorber
Elle plaidera pour sa défense.

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"C'est dans ses rêves que l'homme trouve la liberté, cela fut, est, et restera la vérité"

Le cercle des poètes disparus