Le souffle nervuré de légers élancements
Berce lentement le poids de nos humeurs
Lorsque nous croyons décider le décisif

Alors que ce n’est que le vent
Qui amasse tous les éléments
Qui décide de ce que nous aurons décidé

Mais nous avons le souvenir enneigé
Et l’œil pluvieux dès la naissance
Et les mots se dissolvent comme le flocon

C’est pourquoi nous ne sentons plus la source de la décision