Oui, je crois à l’esprit, mais avec un « e » minuscule,
Il est parfois borné, a souvent la vue basse,
Pas plus loin que son nez il ne veut voir, hélas !
J’ai peine à l’affubler d’un grand « E » majuscule.

Atteint en permanence de forte myopie,
Il arrive qu’il soit même un peu daltonien,
Quand il avance en âge survient la presbytie
Et si ça continue il n’y verra plus rien.
Affligé d’un énorme strabisme divergeant,
À peine perçoit-il ce qu’il a sous le nez,
Et comme le strabisme est aussi convergeant,
Il ne voit rien, alors, que le bout de son nez.

« Seul l’esprit s’il souffle sur la glaise
Peut créer l’homme », écrivait Saint-Exupéry,
Et Paul à ses chrétiens d’Éphèse,
Disait qu’il vient de Jésus-Christ.
Suffit-il que le Paraclet
Vienne souffler au Vatican,
Donnant aux cardinaux la clé,
Pour choisir François, Paul ou Jean ?

Moi, qui suis un pauvre d’esprit,
Qui ne veut croire ce qu’il voit,
Sans cesse, je pleure et je crie
Pour que l’amour un jour soit roi ;
Et qu’une très blanche colombe
Au milieu de langues de feu,
Descende sur le vaste monde,

Dumnac