Le silence du soir donne l'air anobli
A la muse nocturne, elle est une Puissance
Elle souffle le vers jusqu'à l'incandescence
S'il ne trouve une page, il tombe dans l'oubli

Las, c'est la vérité, ce principe établi
Depuis l'Antiquité, fugace évanescence
Fait naître des rimeurs, hommes pleins d'indécence
Sophistes du poème, et l'Art est affaibli

Ils étalent les mots comme la confiture
Ils vocifèrent fort des textes sans facture
Ils enchaînent les sons comme nous vomissons

La haine est leur talent, la rime est agressive
L'ire est leur jugement, leur âme est convulsive
Las, las, à leur contact nous nous abêtissons