Je pouvais ne pas vous parler...
ne pas vous conter novembre...
et cet arbre qui se démembre...
mais cette brume nacrée....

Ce matin émerge péniblement
sort de sa nuit toute noire
les anges hantent les trottoirs
le chrysanthème obsédant...

Et si je ne venais pas..
les bras chargés de fleurs..
que ne sorte pas de sa torpeur
la sépulture au marbre froid...

Je n'ai pas attendu novembre
pour honorer les tendres absents
fleurir de mes quelques sentiments
si tendres que rien ne délabre...

Ce petit brouillard matinal...
en ce jour si particulier..
au jardin des oubliés...
le souvenir n'est plus pâle...

Je n'irai pas arpenter les allées..
demain me semble si parfait..
et les autres jours de l'année...
adorer et penser ceux que j'aimais..

Des mois qui s'évadent un à un..
et puis arrivent les brumes nacrées..
d'un novembre qui ordonne la pensée..
les fêtes feront faner la Toussaint...

Mon novembre je vous l'ai raconté...
il est juste habillé de brume nacrée..
épaisse et si fragile une fois pénétrée..
au chrysanthème à présent de s'imposer...

Isabelle le 01 novembre 2015

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