Décembre sur le trône assis, rude monarque,
Nous donne par ses lois des vents à l’air mauvais :
Aquilons et blizzards qui mènent dans leur barque
La grève boréale et ses vierges duvets.

Et le septentrion a fait pleurer la dune,
Les toits sont saupoudrés : le sable virginal
Epand son poussier blanc comme une pleine lune
Eclaire dans la nuit un village banal.

Oh le matin riant sous la neige, la couche,
Se mirant dans des cieux velouteux, ouatés,
Malgré son apparence insensible et farouche,
A fait fondre du sol les inégalités.

Apathique réveil, le toit fume la pipe
Et l’encens s’évadant, volutes du charbon,
Fait de ce paysage unique l’archétype
Du conte de Noel où tout est rose et bon.

Car Tout, pour cette fête étrange et familière,
Se doit du merveilleux et magique, accoutré
Et l’hiver costumé par une dentellière
Ne peut sans ses habits de faste être montré.

Mais, incluse au verso brillant de la médaille,
Puisque tous les bijoux possèdent un revers,
Il est, malgré les ans cheminant, une faille :
Combien de morts feront encor les beaux hivers ?

Dec 12