[img][/img]



Mortels sont les soupirs d’automne
Souffles discrets de la mémoire,
Quand le cœur opprimé d’histoires
Gémit d’émotions monotones.

Le doute effeuille ses couleurs
D'un bonheur gai en bonheur triste,
Virevoltent angoisses douleurs,
La peine devient égoïste.

L’hiver saisit nos plénitudes
Griffe, lacère nos devenirs
Mince est l’écorce du murmure
Ou vit l'âme de nos sourires

Etre comme un arbre sans sève,
Nu ! tel un mot qu’on ne dit pas,
De ces soupirs qui nous soulèvent
S'enfuient des pleurs qu'on ne verra...