Le miroir

L’ étain argenté du miroir
Reflète une image nuancée
Qui efface Les mémoires
D‘une jeunesse dépassée

Créer des rides est un art
Tout en finesse ciselées
Elles aparaissent sous les regards
En désordre clair semées

Viennent des signes épuisants
D’un combat Illusoir
J’entends des rires naissants
Venir de derrière le miroir

Le temps est patient
Et sans vouloir en tirer gloire
Dévoile l’émergence de tout temps
De l’etendue de son pouvoir

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La guerre
Massacre de gens qui ne se connaissent pas,
Au profit de Gens qui se connaissent mais eux
ne se massacrent pas.

Ambrose bierce