La Saison des Morts

Les oiseaux fuient bien tôt la branche souriante,
Tout se fane et s'éteint sous la voûte insouciante.
Le passant qui chemine entrevoit maintenant
L'image de sa fin, dans la feuille tombant.

Un rossignol s'émeut dans la futaie profonde ;
Pleure, mon bel oiseau, pleure sur notre monde.
Une dernière palme est proche de tomber ;
Elle hésite et chavire, enfin se laisse aller.

Adieu, douces couleurs, entrons dans l'ère atone.
Voilà qu'en désespoir, nous enterrons l'automne ;
Mille colliers de mots enroulent leur beauté
Alentour de sa vie, en hommage enchanté.

A fui le bel octobre aux couleurs chatoyantes,
Novembre est survenu en mélodies tremblantes.
La feuille du grand chêne est à présent fanée ;
Où est le magicien trop vite évaporé ?