Fragile est ce silence en l'air ouaté
Qui , léger, déroule son hermine :
Flocons floqués de neige immaculée ;
C'est à mots couverts qu'on l'imagine.

Sur ce désert blanc, la feuille étourdie,
Proie du vent glacé, s'est faite piégée
Par la traîtrise de la douce inertie,
Au leurre sans égal de sa beauté.

C'est à mots couverts qu'on l'imagine,
Là, sous les cristaux, la voix étouffée
Ne sait plus, des choses, l'origine ;
Il n'est plus l'heure de se lamenter.

Au leurre sans égal de sa beauté,
Souvent le blanc va épouser l'azur ;
Alors, l'horizon reste à inventer
De même qu'aux pensées, un plan futur.

Fragile est ce silence en l'air ouaté...
Qui pourrait donc prétendre l'entendre ?
Comment le vide peut-il rassurer ?
Un flot de questions vient nous surprendre.

Fragile est ce silence en l'air ouaté
Qui , léger, déroule son hermine :
Flocons floqués de neige immaculée ;
C'est à mots couverts qu'on l'imagine.

Pierre WATTEBLED- le 23 janvier 2019.

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