Le vieux...
Le vieux...
Le vieux ressemble à la maison
Où l'on respire le bien-être
Ses yeux, à d'immenses fenêtres
Ouvertes sur mille horizons
Son cœur, un âtre où le tison
Brûlant d'aimer, laisse paraître
Un sang neuf, la sève dont l'hêtre
Respecte et défie les saisons
Ses mains repoussent les cloisons
La jeunesse aime s'y soumettre
Seuls, des murs en chassent le maître
Et de la vie son diapason
Keraban 9 11 2017
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J'aime la poésie qui me parle et qui chante
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