Les mots,

Tous les mots descendent les marches à pas feutrés
En rang serré, ils se dirigent vers l'écrit
Quelques uns, gaiement, se mettent à folâtrer
Sur le papier, en poussant de joyeux cris.

Le poète surpris, par un tel vacarme
S'énerve et interpelle les capricieux
De l'ordre Messieurs ! Ayez peur du gendarme
Que je suis, je n'aime pas les séditieux !

Je veux de vous, sérieux et surtout grandeur
Seuls les plus beaux, seront choisis pour ce poème
Prenez-vous par la main, j'aime votre candeur
Allez ! Vous, mes tendres mots, enfants de bohème !