Il prend son vol vers des cieux étranges,
Là où se trouve son coffre aux trésors,
Où naissent les mots que la muse y range
Et qui, pour lui, patiemment les ressort.

Il faut alors qu’il baigne son âme
Au fond du nostalgique océan,
En prenant soin d’éviter la lame
Qui le transformera en mécréant.

Le poète bâti et chantourne
Les phrases et leur sens à l’infini,
Il hésite et puis il ajourne
Son ouvrage qui n’est jamais fini.

C’est la valse des mots, inlassable
Cohorte, rude et indisciplinée,
Aussi fragile que château de sable,
Redoutant l’écho de leur destinée.

Le poète vit dans un autre monde,
Il peint avec la palette des mots
Dont les lettres dansent dans la ronde,
Tantôt doucement ou fortissimo.

Mais hélas sa tâche n’est pas facile,
Il n’a pas le droit d’être indulgent,
Même s’il vous paraît indocile
Peut-être est-il quand-même intelligent.


Capricorne, le 21/04/2010