Aujourd’hui ma plume crisse,
Se crispant sur le papier,
Elle prend une énorme crise,
Je ne suis point inspirée ;

Elle est triste
Elle est triste

Elle a envie d’être une artiste,
Et pouvoir faire de l’effet.
Je lui dis, ne sois pas triste !
Ca ira mieux demain.

Elle essaie! Elle insiste!
Elle s’énerve, puis à la fin.
Le brouillon est tout embrouillé,
L’encre se désorganise,

Les mots sortent à l’envers.
Le mot voulant dire hantise,
Se couchant sur la piste
Semblai dire mot de paix.

Je me sens un peu éprise,
Dirigeant mon regard au ciel,
Je vois des nuées très grises,
Qui pleuraient de la colère.

Hélas ! je me sens aussi triste,
Que ma plume en vérité.
J’implore mon inspiratrice,
Voir ce qu’elle peut remédier,

Elle entend mon grand supplice,
Me soufflant ces quelques vers.
Ma plume de joie glisse,
Ecrivant pleins des mystères,

Dans une langue incomprise,
Dont seuls les anges du ciel,
Pouvaient deviner leurs secrets.
Quelle agréable surprise !

Pour ma plume toute triste,
Elle a eu la joie suprême,
D’écrire comme une artiste,
Les mystères de la terre.

A genoux je suis par terre,
Remerciant ma Muse inspiratrice,
Des ses phrases et manières.
Je lui dis, plume pourquoi être triste !

Si mon cœur toujours espère,
Et jamais ne désespère.
Moi aussi je voudrais être artiste
De s'énerver, à quoi sa sert!

Elle est devenue gaie
Ma plume tant aimée..


Paquita


:-(