Temps remonté

L’aubergiste sort de son lit
Mouche une chandelle
Et souffle sur sa flamme
Fumeuse et vacillante.

Et plus il souffle…
Plus elle brille d’un éclat vif
Comme ranimée et revigorée
Dans la nuit qui se lève
Pour rejoindre le jour.

Sur la ville en éveil
Les bruits montent déjà
Et se font plus précis
Comme une rumeur qui enfle
Tandis que peu à peu s’élève
Sur les vitres éteintes
La lueur rougeâtre et pâlissante
D’un soleil découchant.

Une porte cochère se referme
Sur un homme en fuite
Qui, tel un clown tragique,
Court à reculons
Les bras tendus en avant
Puis va s’asseoir sur le trottoir
Près d’une femme allongée
Dans une flaque de sang.
Sa robe blanche a rougi
La fête est finie
Après samedi
Arrive vendredi !


palmito

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Toutes les choses ont leur mystère, et la poésie, c'est le mystère des choses !

(Frederico GARCÍA LORCA)