Plaisirs simples d'été. La mère et les deux filles
Préparent les gelées pour toute la famille.
Croulant des paniers ronds, les perles de rubis
Des groseilles en grappes auprès des noirs cassis
Qu'on égrène à la main avant de les verser
Dans le chaudron de cuivre où on les fait crever.

La spatule qui tourne en mélangeant les fruits
Frotte un peu sur le fond et on entend le bruit
Du bois sur le métal, pendant que les bouillons
Du jus épais clapotent, et que cela sent bon
Le soleil prisonnier des baies grasses et drues
Libérant leur nectar aussitôt que rompues.

Le lourd pilon de bois, manié d'une main sûre
Achève d'écraser les parties les plus dures.
La presse lentement va extraire des fruits
Leur sang vermeil ou bleu, si riche et épaissi
Qu'il a peine à couler jusque dans la terrine
Et qu'un parfum profond envahit la cuisine.

Maintenant sur le feu, en savante alchimie
Le sucre et le sirop âpre vont être unis.
Lentement, patiemment, la mère infatigable
Remue et fait venir la gelée délectable
Que l'on verse à la fin dans des pots préparés
Où elle prend sans perdre sa limpidité.

Le lendemain, les pots fermés, étiquetés,
Dans une cave fraîche et obscure rangés
Vont entamer leur attente d'un dur hiver
Où, pour tromper le froid et ramener hier
Nous irons rechercher au sang des fruits vermeils
La chaleur de l'été et l'éclat du soleil.

Le 14 Juillet 1994