Misérables parfois, parfois exceptionnels,
nos destins sont écrit, quelquepart dans le ciel,
mais de quoi se plaint-on ? d'aise ou de solitude,
des deux quelquefois, baigné d'incertitude.
Il y aura toujours ceux ,qui semblent décidés,
a prendre toutes les choses, du plus beau des côtés,
et ceux timidement essayant d'imposer,
juste pour quelques temps, leurs présences éffacées.
C'est pour eux aujourd'hui, que je veux raconter,
leurs tourments oubliés souvent par lacheté,
quand ils veulent parler, personne ne les entends,
ils auront beau crier, tous leurs mots dans le vent.
Ils sont comme tranparents, inodores, incolores,
a force d'être ignorer, lentement s'évaporent.
De brimades en blessures, sans jamais riposter,
souffre-douleur naissant, d'un p'tit chef enragé.
Chaque jour qui commence, est pour eux un calvaire,
que vont-ils donc subir, de pire encore qu'hier ?
C'est en longeant les murs, pour ne pas qu'on la voit,
que part chaque matin, la voisine d'en bas.
Elle a vraiment horreur, de se faire remarquer,
d'ailleurs jamais personne, ne venait lui parler.
Jusqu'où vont ils aller, en devenir sadique,
par plaisir anormal, effrayant et tragique.
Et sans jamais se plaindre, subissant chaque jour,
les mots sales, les sarcasmes, de ceux qui sont plus forts,
un soir quittent leur boulot, le coeur déjà trop lourd,
regagne l'appartement, à l'abri du dehors,
s'assoient dand la cuisine ou le petit salon,
personne ne les attends, personne ne les entends,
les sanglots silencieux, qui précéde la mort,
de ceux qui ne sont pas, de ceux que l'on ignore.