En la science infuse
Qu´est l´âme diffuse,
Ma plume, confuse,
Parfois se refuse.

Vient, en sa lacune,
Et mon infortune,
Un rouge de dune
Sous un coin de lune,
Plantée comme espoir
A ce grand déversoir
Qu´est doux songe d´un soir,
Avant que tout fut noir.

Il est temps de brume
Où rien ne s´allume.
Je pense et je hume.
Que dorme la plume !
En sa renaissance
Faite quintessence,
Elle sera essence
Qui brise silence.

Un jour sans mot dire
M´ira ! Je respire,
Au gré d´un sourire,
Mon bonheur d´écrire.

Tadamadon