Le merle s’éloigne en sautillant
Et s’en va glaner l’espace
A coups de becs furtifs
Jusqu’au bout du sillon
Où s’épuise la terre

Il sait de son œil vif
Pupille noire cerclée d’or
Rallumer la lumière des champs
Et dénouer l’ombre
Dans la nuit des regards

Il sait d’un coup d’aile
Dans les replis du vent
Bercer nos chansons de pluie
Et sous l’onglée des branches
Abluer tous nos ciels de décembre

Mais quand la terre se tait
Sous le froid de l’hiver
Il devient ce mendiant
Que pour une miette de pain
L’on guette derrière une vitre sale.

Krisfi

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Toutes les choses ont leur mystère, et la poésie, c'est le mystère des choses !

(Frederico GARCÍA LORCA)