Les nuages sont des moutons
Broutant l’herbe bleu du ciel
L’homme blond qui les tond
Est le gardien des arcs-en-ciel.

Le tour du monde, ils feront
Dans un voyage sans retour
Des alizés jusqu’aux moussons
Dans une cavale sans secours.

Les nuages voyagent en groupe
Dans l’espace qui caresse le monde.
D’hier jusqu’à demain, ils broutent
L’air frais du levant qui abonde.

Les oiseaux du paradis y font
Des nids à la Don Quichotte
Pour y cueillir les vies à l’abandon
Que l’horloge à mis en saison morte.

Point d’empreintes de leurs amours
Dispersés aux quatre coins du ciel
Car la mémoire des romances du jour
Errent dans l’espace perpétuel.