Le mystère plane sur le temps couvert.
Le temps se donne une parenthèse.
L’essence des choses est à l’envers.
C’est que le printemps file à l’anglaise.

Un vieil arbre se perd dans la campagne.
De tant de saisons il a vu l’effort.
Il est fier de ses tatouages qui témoignent
Des temps d’hier qui reviennent encore.

Le ciel se regarde dans la mer grise.
Du flanc de la montagne se déverse
Un flot tapageur vers la plaine soumise.
Là-haut, les ilots de neige se dispersent.

Peu à peu les ombres se réveillent.
Aussitôt la mer s’habille en bleu.
Les oiseaux sortent de leur sommeil.
Le printemps lent fait des heureux.

Il en est des jours comme des saisons.
Comme des jeunes pleins d’insouciance,
Le beau temps va et vient sans raison.
La température n’est pas en état urgence.