Le poète est las

Le poète est las, il n'a plus goût à écrire
Sur la table jonchent quelques feuilles éparses
Et des mots en jachère, se meurent sur le sol
La plume sans encre, la source s'est tarie

Et le poète est là attendant la marée
Il peut à tout moment sombrer dans les abîmes
C'est un vaisseau fantôme errant sur l'océan
Qui a perdu sa mâture, lors d'un gros temps

Le poète est mort voilà ! Ô destin tragique !
Un albatros l'emporte vers un autre monde
Un pays de joie, de grande félicité
Son esprit retrouve l'envie de composer !