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MATINS TRISTES
Il est des matins tristes, à l'espérance pâle,
- s'envolant doucement vers l'étendue astrale
où meurent les étoiles, où disparait le vent -
qui se laissent engloutir par l'émoi de l'instant…
Il est des notes grises, à l'âme porcelaine,
- se posant, délicates, au creux de notre peine
où la pluie est cruelle, où les nuits nous entaillent -
qui se laissent sombrer au profond de nos failles…
Il est des jours sans toi, aux heures inutiles,
- s'écoulant sur mon cœur, aux espoirs bien futiles,
où pleurent les toujours, où se noient les serments -
qui se laissent emporter par l'abysse du Temps…
Il est des matins tristes aux notes noires, grises
qui se laissent mourir sur un banc, dans la brise…
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Mes amitiés et mes bisous,
Valou