Automne
Je suis l'encrier de ce vent
Qui tel ce sablier d'automne
Se vide en la pluie, s'en battant.
Car ce n'est rien de monotone
Que cet écarquillement de feuilles
Qui sous ce gicle d'eau frissonne.
Bel automne joue de ta lyre
L'instrument tressaille, soupire...
Sur la balancelle du vent
Les feuilles glissent doucement.
Le chêne secoue ses bras verts,
Le ruisseau court sur les cailloux
Tandis que le fruit du houx
Rougit, s'envole le pic vert.
Cyrael et Bacchus
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La poésie n'a d'autre perspective que d'ouvrir l'imagerie mentale qui est la porte de l'imaginaire.
(citation personnelle)