Chaque matin est pareil ...
égal à lui même, du moins..je le pensais...
puis la fleur s'éveillait, la fleur s'ouvrait...
la rosée sur elle son pouvoir déposait...

Ca n'est pas de la pluie ni du mauvais temps...
ces gouttes fines presque invisibles à peine rosées ...
l'humide des yeux en trop des anges versé
la vie qui descend un instant ...humblement ...

Chaque matin est pareil ....
égal à lui même, du moins..je le pensais ...
puis les arbres frissonnaient de la feuille
les petits oiseaux de plaisir se nichaient ...

Ca n'est pas de la pluie ni du mauvais temps...
des petites larmes des cieux un rien sensuelles
des pâquerettes si petites avides et ivres d'elle ....
à chaque nouvelle aube, un plaisir mouillant...

Chaque matin est pareil....
égal à lui même, du moins ..je le pensais...
puis du printemps à l'hiver toujours la rosée émerveille ...
de manière différente selon la saison dépeinte et colorée...

Ca n'est pas de la pluie ni du mauvais temps...
ça n'est que de l'eau indispensable aux survivants..
la flore faisant sa toilette pudiquement ...
flirtant avec rosée...intimement...

Isabelle le 24 mai 2023

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