Où la nature est son vassal
Le soleil en est la lumière
Qui fraie en son feu idéal.

Le sol est souvent en jachère
Avant que vienne la moisson
Malgré le climat délétère.

Sa beauté en est la vision
Où de vieux rus y circulent
En faisant des fleurs un jargon.

Les chemins font les véhicules
Où font route les paysans
Et des champs de blé s'y acculent.

Dans l'ombre rient les enfants
S'en mettant aux flots des cascades
Pour s'en venir tout rayonnants.

Les forêts ne sont pas en rades
Quand la lune est un récital
Lorsque les journées sont fades.

Où la nature est son vassal.

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La poésie n'a d'autre perspective que d'ouvrir l'imagerie mentale qui est la porte de l'imaginaire.
(citation personnelle)