Tu partiras, probablement,
Ce soir ou dans un mois, peut-être,
Avec l'amour, fatalement,
Qui glissera par ma fenêtre.

Emporté par un vent mauvais,
Mon esprit, grisé d'euphorie
Par ta présence à mes chevets,
Connaîtra la mélancolie.

L'âme soumise aux désespoirs
Loin du plaisir et l'allégresse
Inondera tous mes mouchoirs
D'accablement et de détresse.

Préserve-moi, bonheur furtif,
De la noirceur et de mes larmes,
Je ne suis pas plus combatif
Qu'un prisonnier rendant les armes.