Le seuil de la conscience est l'ultime limite
Un rien ne lui fait tort où son esprit s'échoit
Autant qu'illusion et elle s'en déchoit
Pour arriver à l'aulne où puise son mérite.

Sa prise de risque est ce qui la fait pépite
Dans la véracité à ce qui va de Soi
Pour mieux prétendre à ce qui va de l'émoi
Et aller en cascade où descendre au plus vite.

Mais rien ne s'y apprête à plus de passion
Où la télépathie est l'ivresse en raison
Qui s'absorbe en l'esprit à faire table rase.

Or c'est dans l'unité que se rend la psyché
A vouloir le désir pour s'en écarquiller
Et ainsi générer de l'inconscient sa base.

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La poésie n'a d'autre perspective que d'ouvrir l'imagerie mentale qui est la porte de l'imaginaire.
(citation personnelle)