« Quand un syndrome page blanche vous résonne en creux »

Ce soir obscur, je suis suspendu à l’odeur
Du feu dans l’âtre. Je suis sous le banc de parole
- Comme à six pieds -. Je le vois dans le flux moqueur
Des poutres du grenier. Du plancher qui m’engeôle…

Ce soir obscur, la table fissurée émiette
Au fond d’un coffre clos mes écrits de sapin,
Glisse, tous feux éteints, l’encre sous ma palette
Et fait hurler au vent les branches du destin…

L’arbuste descellé flotte sur la douleur
De ma plume transie, et sous son auréole,
Las, je retombe à terre, abattu et songeur
Fixant sans un mot dit ma flamme qui s’étiole…

Ce soir obscur, ma chandelle morte est muette,
Ma plume est endormie à l'ombre du chemin.
Taper sur des bambous, sans tambour ni trompette,
A su taire mes mots, et m’en dire la fin...