Bacchus, fils de la joie
Un parfum qui se noie
Partout où son esprit
Se repaît de son lit.

Comme un nouveau venu
Il est un peu tendu
Qui se remet en fil
De ce qui n'est pas vil.

Bacchus, fils qui se noie
Dans les sens de la soie
Se complaît dans la chair
Et du vin en sent l'air.

Comme un ancien qui veut
Être un voleur de feu
Il vaincra en poème
La où la beauté s'aime.

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La poésie n'a d'autre perspective que d'ouvrir l'imagerie mentale qui est la porte de l'imaginaire.
(citation personnelle)