À psychopathe, psychopathe et quelques demis,
Notre liberté se trouve aussi chez les mouettes,
Les microbes verts se cachent dans les salades,
Ou dans les boutons de roses qu’on n’offre pas.

Ce qu’ils disent n’est pas ce que je pense, moi,
Les toits percés laissent tomber la pluie chaude,
Elle joue sur les dalles ou les planchers sombres,
Et nous fait regretter les grands soleils californiens.

À psychopathe, psychopathe et quelques demis,
Les bouteilles se vident mieux quand on est deux,
Ce qui se dit est la vérité de demain, des forêts
Rien n’y fait, une révolution rétablira une liberté.



(Complément extérieur au poème,

Ce qu’ils disent n’est pas ce que je pense, moi,
L’amour existe au-delà du précieux Mississipi,
Je dois savoir ce que pensent les peaux rouges
Pour avancer dans les plaines et les montagnes.)