Le souper des anges
(Forme la Triade classique)

Elle est libre, elle est belle et ne se nourrit guère !
Mais vous n'en saurez rien, car son mal est secret,
Porté par une mode à l'écho mortifère,
Elle se cache bien, n'aime pas le concret.

À l'heure du souper, elle va chez les anges,
Partage leur nuage et s'envole avec eux
Dans un monde meilleur, asile bienheureux
Pour les âmes en peine et les pauvres mésanges !

Elle s'éteindra vite, après avoir souffert
Mille morts en silence et son regard si triste
Jamais ne se plaindra de ce vertige offert
Par son destin tragique au parcours alchimiste.