Ma plume était comme l'Église :
Une pointe de fer dans la brise
Du ciel à la mine grise
Hors du temps et de la frise.

Mon encre était la lune rouge
Aux lettres étoilées en mouvement,
Des lueurs de lanternes qui se bougent
Comme les feuillets au gré du vent.

Ma feuille navigable s'est noyée
Dans un liquide caduc trop bleuté
Et lorsque l'estuaire sera atteint
L'éclat de mon encrier sera éteint.

Voilà je te réponds cher Paul
Voilà ma rose jeunesse
Teintée de noires fumées d'ivresse
Qui font que mon âme reste au sol.

02 avril 2021

Hamelyre