La vie pas du tout rose bonbon, avec une vieillesse morose.
Je cache, malgré moi, les choses derrière les choses.
Sitôt que mon émotion se repose, je mets mon spleen en cause.
Ma patiente, trop longtemps contenue, furieusement explose.
Le recueillement, la cogitation n'était qu'une pause.
Je n'ose plus rien dire, devant ce que le destin propose.
De mes fins cachées et manifeste c'est lui toujours qui dispose.
Un mal-être qui n'en finit plus. J'en ai ma dose.
Ainsi vivaient mon mal, mon état d'âme, mes visions poétiques
Confondus, attenant à un plaisir tout uni, en une sorte de symbiose