Le matamore

C'est un original, il a tombé le masque,
Solitaire et joyeux, coiffé d'un canotier,
Assis auprès du lac mais loin de l'ilôtier,
Il parle dans la brume en murmure fantasque.

Il tient dans la main droite un vénérable casque,
Son poing gauche est coupé, mémoire de chantier,
Mais il bat la mesure et jure en charretier,
Il ne fait pas pitié, défiant la bourrasque.

Sa face burinée attire les oiseaux,
Ils aiment sa faconde au milieu des roseaux,
Les ans l'ont patiné sans le détruire encore.

Lorsque le soir descend, sans souci du brouillard,
Le vieil homme s'en va d'un pas de matamore,
Il brave le destin, ce n'est pas un trouillard !