Le brave homme aimait faire chabrot.

Le brave homme aimait faire chabrot.
Il était veuf, cet ancien cultivateur
Vivant bien seul avec son vieux cabot
Cuisinant pour deux, habitude de vieux travailleur

Sur sa table fermière qui ne compte plus ses années
Gardant sa casquette sans couleur tant elle était usée,
Des mèches encore brunes flottaient sur ses tempes
Au dessus de lourds sourcils gris surplombant
D'énormes moustaches presque blanches sous la lampe
Il consommait son adorant potage fumant.

Puis, calmement, il levait sa bouteille de vin rouge
Il en versa une quantité, comme un robot,
Dans son reste de soupe, le chien point ne bouge.
Le brave homme aimait faire chabrot.

**poètamateur
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La poésie réchauffe les cœurs et calme les esprits.
Poetamateur